ahhhhhhhhhhhhturdirse y acabar, como corresponde

con genialidades como estas devencuando
qué bien viene...

ouh
si
si
yeah

ouh God
más
más
dame más, beib...
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Diana Krall & Natalie Cole

cof cof
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2 dos 2 de Pedro Mir - Poeta dominicano

escribir blanco
escribir suave
en santidad
cualidad de gracia
como soplando

escribir embrujado
embur_ bu_jado

te desdoblaste:
sos nube
sos cáscara

prueba irrefutable
alguien te comió el alma

sos un enamorado

Pour toi

Estoy de ti florecido
como los tiestos de rosas,
estoy de ti floreciendo
de tus cosas...
Menudo limo de amores
abona mis noches tuyas
y me florecen de sueños
como los cielos de luna...
Como tú mido los pasos
y la distancia es más corta,
hablo en tu idioma de amor
y me comprenden las rosas...
Es que ya estoy florecido.
Es que ya estoy floreciendo
de tus cosas.

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Alegría de la mañana

Son
las nubes
de almidón.
¡Estoy de besos henchido
como una vela blanca!
Alza mi alma un sonoro
cáliz de ritmo de plata
en la misa del sol y del verso
bajo los cúmulos de algodón.

Esta es la fiesta de un hombre
que emborrachó de emoción.
¿Quién te llevó por el río
para besarte la falda?
¿Quién te decía los versos
y te confiaba las cartas?
¿Quién te apretaba el meñique
y los besos te robaba?

¡Ah, las nubes de almidón
me poetizan la mañana!
Nadie te cuenta mis gozos
de almidón de nube blanca,
y tu sombra me persigue
por esta alegría larga...
¡Siga el canto! ¡Siga el canto!

Que el pecho me da en merengues
un corazón de guitarras!
Están de almidón los días
y de almidón las semanas:
días,
semanas,
días,
semanas
y siempre las alegrías
de almidón por las mañanas.

¿Quién sorprendió los cariños
y te contó las pisadas?
¿Quién se achicó en tus pupilas
por culpa de una mirada?
¡Ah, la mañana se asombra
de nubes almidonadas...!

Fiebre de luz y de sombra
violentamente contrastan,
las mismas que me dibujan
y en tus ojos me retratan.

¿Fiesta? La de tus ojos.
¿Parranda? La de tu cara.
Felicidad y alegría.
¡Triunfo de las nubes blancas!
Conviérteme todo en besos
para estamparme en tu cara.
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- Pedro Mir - (biografía)
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llamando a las musas

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Oscar Peterson & Count Basie - 'Slow Blues' -
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pobreza/prostitución/sida - (yo siento Vergüenza, y vos? )

- soy una lamentona de porquería
no tengo perdón -

Eva: la cruel verdad

La historia de la mujer que aquí llamamos Eva simboliza la situación de prostitución y humillación que forma parte del paisaje urbano, pero que muchos omiten mirar. Eva tenía 64 años, se inició como prostituta a los 20 en el Chaco, luego en Flores y Once, y murió la semana pasada, en completa soledad. lavaca la entrevistó cuando estaba internada en el Hospital Álvarez y su testimonio cobra ahora para nosotros el sentido de un homenaje. Una forma de recuperar su voz, que nos habla de la vida cotidiana de la prostitución. (leer más)

Fuente: www.lavaca.org
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ayer nomás... (el juego de las diferencias)

nótese el balanceo distinto que dan los años. (abstraéte y vas a ver)
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y sí---hoy estoy nostalgiosa

más kilos
menos pelo
más años
---
más historia embutida en la memoria...

según pasan los años...

pier paolo pasolini - (soysosomos)

Te impresiona

entre otras cosas

amada virutita
leer lo que expresaron

cabalmente otros quías
aquello que vos misma estabas pensando

en este preciso exacto momento.

(Acaso no seamos todos uno)

{Descubríste América, no?}

(Sí, y qué?)

Para qué entonces esta infatigable fastidiosa
búsqueda mía del no sé qué.

mergda
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"Y yo aquí,
con esta esquirla inmaterial en el corazón,
esta retorcida conciencia de mí..."
(fragmento de PPP)

AL PRÍNCIPE

Si regresa el sol, si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mí toda la vida...
Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para dar estilo al caos.
Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
que se viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.

De "La religión de mi tiempo" 1961
Versión de Delfina Muschietti

Pier Paolo Pasolini
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haceme arf...

... que yo te hago miau

para vos
y para todos los cancheritos

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Rainer Maria Rilker

a ti
oscura palomita empiojada

no sólo vive el espanto
de tu embarrotada torre

ved el tintineo de las luces
oíd cómo hermosea un allegro...

¡fly!

El fruto

Aquello subió desde la tierra a él, subió y subió,
y habitó callado en el silencioso tronco
y se hizo llama en la flor luminosa,
y calló luego de nuevo.

Y fructificó a lo largo de un verano
día y noche en el árbol esforzado,
y se supo empuje venidero
al encuentro del espacio solidario.

Y ahora que en el óvalo cada vez más redondo
se ufana en la plenitud de su sosiego,
cae, renunciando, hacia dentro en la cáscara,
de regreso a su centro.
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Rainer Maria Rilker
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videíto generación beat & poem de jack kerouac

a ver si algún día me saco el corset
y salto al vacío a lo thelma & louise

- esta va por vos, primita Pinkynauta
a quien amé hasta la locura -

A Allen Ginsberg

Mójame los labios con whisky
Fred y abre las puertas
para bromear-mientras
_____ las mujeres esperaban
_____ y Bert Lahr esperaba
_____ tocando lo que le apetecía
_____ como Duke Ellington

solía sentarse con la mirada fija en Seymour
y me empujaba a bailar
_____ con la música por su
_____ grave estallido
_____ elevada estabilidad
_____ hombros, tetas,
¿y qué cómo quién?
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tim burton y edgar allan poe, danzando juntitos

Vincent - Tim Burton



El cuervo - Edgar Allan Poe

Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más." (leer más)
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muñecas quebradas

bienvenidas sean


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amor animal

vos decís?



pa' qué desesperarte por los brazos de un humano?
ni punto de comparación
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tenés un mal día?

chupate ésta y sanate



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escenas que son verbenas

Por si alguno no lo sabe, es una escena de la peli 'El bufón del rey' con Danny Kaye. (Perdoname Zorrilla, pero el tipito también es mío)

Celebrás conmigo?


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letrasletrasletras

Canción para los días de la vida

Luis Alberto Spinetta.

Este día empieza a crecer
voy a ver si puedo correr.
Con la mañana silbándome en la espalda
o mirarme en las burbujas.

Tengo que aprender a volar
entre tanta gente de pie.
Cuidan de mis alas unos gnomos de lata
que de noche nunca ríen.

Si la lluvia llega hasta aquí
voy a limitarme a vivir.
Mojaré mis alas como el árbol o el ángel
o quizás muera de pena.

Tengo mucho tiempo por hoy
los relojes harán que cante

Y la espuma gira en torno a mi piel
me han puesto manos para hablarle
a las cosas de mí.

Y al fin mi duende nació
tiene orejas blancas
como un soplo de pan y arroz.

Y un hongo como nariz
cuatro pelos locos
y un violín que nunca calla
solo se desprende y es igual a las guirnaldas.

Este día es algo de sal
me dejó vibrando al nacer
pesa y es liviano como un hilo sin nombre
suena un poco a mi guitarra.

Tengo que aprender a ser luz
entre tanta gente detrás.
Me pondré las ramas de este sol que me espera
para usarme como al aire.

Y es que al fin mi duende se abrió
tiene un corazón de mantel y batón
y un guiño al ver que todo es verdad.

Ya los gnomos cuiden
a un violín que siempre canta
nunca se adormece y es igual a las guirnaldas.

Y es que nunca calla, solo se desprende
y es igual a las guirnaldas.
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Calderón de la Barca - 'La vida es sueño'

- los años deberían servir para algo
y no sólo para el lamento -

Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas hierbas que cogía.
¿Habrá otro, entre sí decía,
más pobre y triste que yo?;
y cuando el rostro volvió
halló la respuesta, viendo
que otro sabio iba cogiendo
las hierbas que él arrojó.

Quejoso de mi fortuna
yo en este mundo vivía
y cuando entre mí decía:
¿habrá otra persona alguna
de suerte más importuna?
Piadoso me has respondido.
Pues, volviendo a mí sentido,
hallo que las penas mías,
para hacerlas tú alegrías,
las hubieras recogido.

Calderón de la Barca - Fragmento de La vida es sueño

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viva el pelotudeo!

algo que me saca de ahí
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no todo es un tango. no, grillo?
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jerome murat - qué tanta complicación -

'lo esencial'.
no hace falta nada más.




gracias por recordámelo, Cuyo
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Raúl González Tuñón - ay mamacita mía -

hay letritas que casi casi me provocan el llanto
y para alguien que no ha hecho terapia jamás (será la hora, ahora?)
y no le sale el llorar...
es como pellizcarse para que duela
porque a veces nos preguntamos si es que los nombres estarán bien puestos o eran al vesre
y nosotros tan panchos de la cabeza

cualquiera vive muriendo

anyway...

-

El Poeta que murió al amanecer

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,
murió al fin en la plaza, frente a la inquieta feria.
Velaron el cadáver del dulce vagabundo
dos Musas: la esperanza y la miseria.

Fue un poeta completo de su vida y su obra.
Escribió versos casi celestes, casi mágicos,
de invención verdadera,
y como hombre de su tiempo que era,
también ardientes cantos y poemas civiles
de esquina y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.
Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.
Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,
los parroquianos del café,
los artistas del circo ambulante,
unos cuantos obreros,
un antiguo editor,
una hermosa mujer,
y mañana, mañana,
florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,
un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,
un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,
versos de un ser querido que se fue antes que él,
muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta,
y una antigua fragata dentro de una botella.

Los que le vieron dicen que murió como un niño.
Para él fue la muerte como el último asombro.
Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido
y un pájaro en el hombro.

-

Raúl González Tuñón (gracias, el ortiba)

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del lado frío de la intemperie --> los sin techo

con todo mi ahogo para vos, Goyo
y para aquellos que duermen el frío
bajo la misma bandera

hay veces
que pareciera hasta una perversión
el respirar

me pregunto
si yo:
ésta que teclea 'impotencia' y tiembla
estuviera mínimamente cerca del poder (vaya paradoja)
seguiría sintiendo de igual modo
detrás de tan gloriosas sonrisas
.
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'dibujito' con paint

siempre supuse que dibujar sobre un pelpa, faber 'B', 'HB', '2B' en mano - o la letra que le sienta bien a cada uno - debería tener un efecto sumamente relajante y sanador. algo así como la risa.

ahora me pregunto: qué hay de este nuevo modo?
será lo mismo?

en todo caso, el resultado final es sorprendente.





no pude encontrar el nombre del autor. cosa que me enoja muchísimo.
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sos un capo, Chaplin

escena con mayúsculas
sin palabras, ella
y yo





y? qué me contursi?
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sabios eran los de antes

la vida pareciera ser una escalera sin fin
desesperante cual laberinto
tediosa como tu propia cara
por eso y por otras cositas más
- que vos conocés mejor que yo -

creo que un interesante ejercicio
es dibujar a diario en tu mente
esa puertita de salida al verde
inspirar a fondo
y oxigenarte bien los fuelles
para poder seguir avanti

te dejo link a propósito 'de'

ser creativo hoy tiene algo-bastante de aquellos sabios. digocreomeparece, no?
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espejito espejito

hum... esto de lisonjearse uno mismo...
qué olor infecto deja en mi cuero tanto meloso autoregodeo bloguero

dan ganas de balearse en un rincón
.
y volver allá cuando todo era - todavía -
siempre verde

.

miaumiau. alguien no ha visto a esta linda gatita?

maestra de maestras en el arte de seducir...

mirá lo que son las cosas

o como deberían ser
para que el aire fuera más respirable...

(y na'que ver con la quema de pastizales)




Romance de la luna tucumana

Bajo el puñal del invierno
murió en los campos la tarde
Con su tambor de desvelos
salió la luna a rezarle

Rezos en la noche blanca
tañen las arpas del aire
mientras le nacen violines
a los álamos del valle

Zamba de la luna llena
Baila la noche en las calles
con su pañuelo de esquinas
y su ademán de saudades

Se emponchan de grises nieblas
los verdes cañaverales
y caminan los caminos
con su escolta de azahares

La noche llena de arpegios
la copa de los nogales;
el tamboril de la luna
cuelga su copla en el aire

Zamba de la luna llena
Baila la noche en las calles
con su pañuelo de esquinas
y su ademán de saudades

Mi corazón bate palmas
con las manos de mi sangre
mientras, cansada, la luna
se duerme sobre los valles

(Atahualpa Yupanqui - Pedro Aznar)
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luz y sombras

puedo observar que el movimiento también se demuestra encendiendo y apagando...


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si no tenés qué decir...

a veces pasa
que es tanto tanto tanto
aquello por decir
que enmudecemos de golpe

te encaracolás
se ausentan las ganas de la luz
te olvidás del viento en la jeta
del vuelo planeante del halcón
de las empanadas salteñas
con cebollita de verdeo
fritas en grasa de pella
etc. etc. etc.
etcetegggrá

y orás por el diluvio
o la noche para siempre

a veces me pasa

entonces busco una voz
que se atreva por mí
y me empuje a seguir en la huella

<ul><li><a href="http://www.moreletras.com">letras de canciones</a></li><li><a href="http://atahualpa-yupanqui.moreletras.com">Atahualpa Yupanqui</a></li></ul>

Atahualpa Yupanqui

fuente: adncultura*com

tú más profunda piel - y sí, del cortázar

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas. (leer más)

Julio Cortázar (fuente: wikipedia)
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agüita

y con éste, hago agüita por todos mis wines
you know...
(pensá lo que quieras, acertás igual)



billie holiday - lady sings the blues

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Asistir a distintos momentos de la vida de una persona de su propia mano puede ser una experiencia fascinante. Más aún, cuando el artífice de ese recorrido vivencial parece más preocupado por desmitificar su propio paso por el mundo y preguntarse por el porqué de que las cosas hayan sido de esta forma y no de otra, asumiendo el papel de “pecador” y pidiendo disculpas por los errores cometidos. El libro de las memorias de Eleadora Billie Holliday, editado en español por Tusquets, es uno de esos relatos atrapantes y conmovedores de una de las carreras más míticas y deslumbrantes de la historia del jazz. Leer más

Fuente: http://www.leergratis.com/
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beio beio beio

si bien cada uno de nosotros tiene una idea distinta de lo que es estética
algunas pócimas - i think - embelesan a todos por igual



tú que opinas, beib?
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