y sí---hoy estoy nostalgiosa

más kilos
menos pelo
más años
---
más historia embutida en la memoria...

según pasan los años...

pier paolo pasolini - (soysosomos)

Te impresiona

entre otras cosas

amada virutita
leer lo que expresaron

cabalmente otros quías
aquello que vos misma estabas pensando

en este preciso exacto momento.

(Acaso no seamos todos uno)

{Descubríste América, no?}

(Sí, y qué?)

Para qué entonces esta infatigable fastidiosa
búsqueda mía del no sé qué.

mergda
.
.

"Y yo aquí,
con esta esquirla inmaterial en el corazón,
esta retorcida conciencia de mí..."
(fragmento de PPP)

AL PRÍNCIPE

Si regresa el sol, si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mí toda la vida...
Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para dar estilo al caos.
Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
que se viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.

De "La religión de mi tiempo" 1961
Versión de Delfina Muschietti

Pier Paolo Pasolini
.
.

haceme arf...

... que yo te hago miau

para vos
y para todos los cancheritos

.
.

Rainer Maria Rilker

a ti
oscura palomita empiojada

no sólo vive el espanto
de tu embarrotada torre

ved el tintineo de las luces
oíd cómo hermosea un allegro...

¡fly!

El fruto

Aquello subió desde la tierra a él, subió y subió,
y habitó callado en el silencioso tronco
y se hizo llama en la flor luminosa,
y calló luego de nuevo.

Y fructificó a lo largo de un verano
día y noche en el árbol esforzado,
y se supo empuje venidero
al encuentro del espacio solidario.

Y ahora que en el óvalo cada vez más redondo
se ufana en la plenitud de su sosiego,
cae, renunciando, hacia dentro en la cáscara,
de regreso a su centro.
.
Rainer Maria Rilker
.
.

videíto generación beat & poem de jack kerouac

a ver si algún día me saco el corset
y salto al vacío a lo thelma & louise

- esta va por vos, primita Pinkynauta
a quien amé hasta la locura -

A Allen Ginsberg

Mójame los labios con whisky
Fred y abre las puertas
para bromear-mientras
_____ las mujeres esperaban
_____ y Bert Lahr esperaba
_____ tocando lo que le apetecía
_____ como Duke Ellington

solía sentarse con la mirada fija en Seymour
y me empujaba a bailar
_____ con la música por su
_____ grave estallido
_____ elevada estabilidad
_____ hombros, tetas,
¿y qué cómo quién?
.
.

tim burton y edgar allan poe, danzando juntitos

Vincent - Tim Burton



El cuervo - Edgar Allan Poe

Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más." (leer más)
.

muñecas quebradas

bienvenidas sean


.
.

amor animal

vos decís?



pa' qué desesperarte por los brazos de un humano?
ni punto de comparación
.
.

tenés un mal día?

chupate ésta y sanate



.
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escenas que son verbenas

Por si alguno no lo sabe, es una escena de la peli 'El bufón del rey' con Danny Kaye. (Perdoname Zorrilla, pero el tipito también es mío)

Celebrás conmigo?


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letrasletrasletras

Canción para los días de la vida

Luis Alberto Spinetta.

Este día empieza a crecer
voy a ver si puedo correr.
Con la mañana silbándome en la espalda
o mirarme en las burbujas.

Tengo que aprender a volar
entre tanta gente de pie.
Cuidan de mis alas unos gnomos de lata
que de noche nunca ríen.

Si la lluvia llega hasta aquí
voy a limitarme a vivir.
Mojaré mis alas como el árbol o el ángel
o quizás muera de pena.

Tengo mucho tiempo por hoy
los relojes harán que cante

Y la espuma gira en torno a mi piel
me han puesto manos para hablarle
a las cosas de mí.

Y al fin mi duende nació
tiene orejas blancas
como un soplo de pan y arroz.

Y un hongo como nariz
cuatro pelos locos
y un violín que nunca calla
solo se desprende y es igual a las guirnaldas.

Este día es algo de sal
me dejó vibrando al nacer
pesa y es liviano como un hilo sin nombre
suena un poco a mi guitarra.

Tengo que aprender a ser luz
entre tanta gente detrás.
Me pondré las ramas de este sol que me espera
para usarme como al aire.

Y es que al fin mi duende se abrió
tiene un corazón de mantel y batón
y un guiño al ver que todo es verdad.

Ya los gnomos cuiden
a un violín que siempre canta
nunca se adormece y es igual a las guirnaldas.

Y es que nunca calla, solo se desprende
y es igual a las guirnaldas.
.
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Calderón de la Barca - 'La vida es sueño'

- los años deberían servir para algo
y no sólo para el lamento -

Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas hierbas que cogía.
¿Habrá otro, entre sí decía,
más pobre y triste que yo?;
y cuando el rostro volvió
halló la respuesta, viendo
que otro sabio iba cogiendo
las hierbas que él arrojó.

Quejoso de mi fortuna
yo en este mundo vivía
y cuando entre mí decía:
¿habrá otra persona alguna
de suerte más importuna?
Piadoso me has respondido.
Pues, volviendo a mí sentido,
hallo que las penas mías,
para hacerlas tú alegrías,
las hubieras recogido.

Calderón de la Barca - Fragmento de La vida es sueño

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viva el pelotudeo!

algo que me saca de ahí
.



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no todo es un tango. no, grillo?
.
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jerome murat - qué tanta complicación -

'lo esencial'.
no hace falta nada más.




gracias por recordámelo, Cuyo
.
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Raúl González Tuñón - ay mamacita mía -

hay letritas que casi casi me provocan el llanto
y para alguien que no ha hecho terapia jamás (será la hora, ahora?)
y no le sale el llorar...
es como pellizcarse para que duela
porque a veces nos preguntamos si es que los nombres estarán bien puestos o eran al vesre
y nosotros tan panchos de la cabeza

cualquiera vive muriendo

anyway...

-

El Poeta que murió al amanecer

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,
murió al fin en la plaza, frente a la inquieta feria.
Velaron el cadáver del dulce vagabundo
dos Musas: la esperanza y la miseria.

Fue un poeta completo de su vida y su obra.
Escribió versos casi celestes, casi mágicos,
de invención verdadera,
y como hombre de su tiempo que era,
también ardientes cantos y poemas civiles
de esquina y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.
Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.
Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,
los parroquianos del café,
los artistas del circo ambulante,
unos cuantos obreros,
un antiguo editor,
una hermosa mujer,
y mañana, mañana,
florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,
un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,
un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,
versos de un ser querido que se fue antes que él,
muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta,
y una antigua fragata dentro de una botella.

Los que le vieron dicen que murió como un niño.
Para él fue la muerte como el último asombro.
Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido
y un pájaro en el hombro.

-

Raúl González Tuñón (gracias, el ortiba)

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del lado frío de la intemperie --> los sin techo

con todo mi ahogo para vos, Goyo
y para aquellos que duermen el frío
bajo la misma bandera

hay veces
que pareciera hasta una perversión
el respirar

me pregunto
si yo:
ésta que teclea 'impotencia' y tiembla
estuviera mínimamente cerca del poder (vaya paradoja)
seguiría sintiendo de igual modo
detrás de tan gloriosas sonrisas
.
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'dibujito' con paint

siempre supuse que dibujar sobre un pelpa, faber 'B', 'HB', '2B' en mano - o la letra que le sienta bien a cada uno - debería tener un efecto sumamente relajante y sanador. algo así como la risa.

ahora me pregunto: qué hay de este nuevo modo?
será lo mismo?

en todo caso, el resultado final es sorprendente.





no pude encontrar el nombre del autor. cosa que me enoja muchísimo.
.
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sos un capo, Chaplin

escena con mayúsculas
sin palabras, ella
y yo





y? qué me contursi?
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sabios eran los de antes

la vida pareciera ser una escalera sin fin
desesperante cual laberinto
tediosa como tu propia cara
por eso y por otras cositas más
- que vos conocés mejor que yo -

creo que un interesante ejercicio
es dibujar a diario en tu mente
esa puertita de salida al verde
inspirar a fondo
y oxigenarte bien los fuelles
para poder seguir avanti

te dejo link a propósito 'de'

ser creativo hoy tiene algo-bastante de aquellos sabios. digocreomeparece, no?
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