Joaquin Sabina & el nano - Que se llama soledad...

cuando una voz ajena no es tan lejana
porque sorprende siendo
tu propia voz

.
.
Algunas veces vuelo
y otras veces
me arrastro demasiado a ras del suelo,
algunas madrugadas me desvelo
y ando como un gato en celo
patrullando la ciudad
en busca de una gatita,
a esa hora maldita
en que los bares a punto están de cerrar,
cuando el alma necesita
un cuerpo que acariciar.
Algunas veces vivo
y otras veces
la vida se me va con lo que escribo;
algunas veces busco un adjetivo
inspirado y posesivo
que te arañe el corazón;
luego arrojo mi mensaje,
se lo lleva de equipaje
una botella…, al mar de tu incomprensión.
No quiero hacerte chantaje,
sólo quiero regalarte una canción.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.
Algunas veces gano
y otras veces
pongo un circo y me crecen los enanos;
algunas veces doy con un gusano
en la fruta del manzano
prohibido del padre Adán;
o duermo y dejo la puerta
de mi habitación abierta
por si acaso se te ocurre regresar;
más raro fue aquel verano
que no paró de nevar.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.
.
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Pizarnik... volver a las fuentes

Alejandra:

donde uno nace, se gesta, implosiona
una y 1000 veces

la bisagra, la puerta, el encanto

la almohada siempre blanca
siempre mullida
sin manchas de baba
oliendo a vivere, siempre

sin embargo
el mensaje agónico

el peso vivo de la muerte

.
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Clarice Lispector

"La cucaracha con la materia blanca me miraba. No sé si me veía. No sé lo que ve una cucaracha. Pero ella y yo nos mirábamos y tampoco sé lo que una mujer ve. Pero si sus ojos no me veían su existencia me existía - en el mundo primario donde yo había entrado, los seres existen a los otros como forma de verse. Y en ese mundo que yo estaba conociendo, hay varias formas que significan ver: uno mira al otro sin verlo, uno posee al otro, uno come al otro, uno está sólo en un rincón y el otro está allí también: todo eso también significa ver. La cucaracha no me miraba con los ojos sino con el cuerpo.
(...)
Lo que yo veía era la vida mirándome. Cómo llamar de otro modo a aquello horrible y crudo, materia prima y plasma seco, que estaba allí, mientras yo retrocedía hacia dentro de mí en naúsea seca, yo cayendo siglos y siglos en el lodo -era lodo y ni siquiera lodo ya seco sino lodo aún húmedo y aún vivo, era un lodo donde se movían con lentitud insoportable las raíces de mi identidad."

Clarice Lispector (Brasil, 1920-1977)
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Juan Gelman, enumerando...

y si él lo hace
vos afilá el lápiz
anotá
investigá
y después armate la vida
y tu propio poema

.
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“Inútil decir más. / Nombrar alcanza.” Idea Vilariño

No

“Ya no tengo / no quiero / tener ya más preguntas / ya no tengo / no quiero / tener ya más respuestas. / Tendría que sentarme en un banquito / y esperar que termine.”

Idea Vilariño
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Daniel Viglietti - 'Nocturna'

callad
ved
oíd

como se oye
lo que se dice
una atmósfera sustantiva

Daniel Viglietti - Fuente: Wikipedia
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2 dos 2 de Pedro Mir - Poeta dominicano

escribir blanco
escribir suave
en santidad
cualidad de gracia
como soplando

escribir embrujado
embur_ bu_jado

te desdoblaste:
sos nube
sos cáscara

prueba irrefutable
alguien te comió el alma

sos un enamorado

Pour toi

Estoy de ti florecido
como los tiestos de rosas,
estoy de ti floreciendo
de tus cosas...
Menudo limo de amores
abona mis noches tuyas
y me florecen de sueños
como los cielos de luna...
Como tú mido los pasos
y la distancia es más corta,
hablo en tu idioma de amor
y me comprenden las rosas...
Es que ya estoy florecido.
Es que ya estoy floreciendo
de tus cosas.

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Alegría de la mañana

Son
las nubes
de almidón.
¡Estoy de besos henchido
como una vela blanca!
Alza mi alma un sonoro
cáliz de ritmo de plata
en la misa del sol y del verso
bajo los cúmulos de algodón.

Esta es la fiesta de un hombre
que emborrachó de emoción.
¿Quién te llevó por el río
para besarte la falda?
¿Quién te decía los versos
y te confiaba las cartas?
¿Quién te apretaba el meñique
y los besos te robaba?

¡Ah, las nubes de almidón
me poetizan la mañana!
Nadie te cuenta mis gozos
de almidón de nube blanca,
y tu sombra me persigue
por esta alegría larga...
¡Siga el canto! ¡Siga el canto!

Que el pecho me da en merengues
un corazón de guitarras!
Están de almidón los días
y de almidón las semanas:
días,
semanas,
días,
semanas
y siempre las alegrías
de almidón por las mañanas.

¿Quién sorprendió los cariños
y te contó las pisadas?
¿Quién se achicó en tus pupilas
por culpa de una mirada?
¡Ah, la mañana se asombra
de nubes almidonadas...!

Fiebre de luz y de sombra
violentamente contrastan,
las mismas que me dibujan
y en tus ojos me retratan.

¿Fiesta? La de tus ojos.
¿Parranda? La de tu cara.
Felicidad y alegría.
¡Triunfo de las nubes blancas!
Conviérteme todo en besos
para estamparme en tu cara.
.

- Pedro Mir - (biografía)
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pier paolo pasolini - (soysosomos)

Te impresiona

entre otras cosas

amada virutita
leer lo que expresaron

cabalmente otros quías
aquello que vos misma estabas pensando

en este preciso exacto momento.

(Acaso no seamos todos uno)

{Descubríste América, no?}

(Sí, y qué?)

Para qué entonces esta infatigable fastidiosa
búsqueda mía del no sé qué.

mergda
.
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"Y yo aquí,
con esta esquirla inmaterial en el corazón,
esta retorcida conciencia de mí..."
(fragmento de PPP)

AL PRÍNCIPE

Si regresa el sol, si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mí toda la vida...
Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para dar estilo al caos.
Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
que se viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.

De "La religión de mi tiempo" 1961
Versión de Delfina Muschietti

Pier Paolo Pasolini
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Rainer Maria Rilker

a ti
oscura palomita empiojada

no sólo vive el espanto
de tu embarrotada torre

ved el tintineo de las luces
oíd cómo hermosea un allegro...

¡fly!

El fruto

Aquello subió desde la tierra a él, subió y subió,
y habitó callado en el silencioso tronco
y se hizo llama en la flor luminosa,
y calló luego de nuevo.

Y fructificó a lo largo de un verano
día y noche en el árbol esforzado,
y se supo empuje venidero
al encuentro del espacio solidario.

Y ahora que en el óvalo cada vez más redondo
se ufana en la plenitud de su sosiego,
cae, renunciando, hacia dentro en la cáscara,
de regreso a su centro.
.
Rainer Maria Rilker
.
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Raúl González Tuñón - ay mamacita mía -

hay letritas que casi casi me provocan el llanto
y para alguien que no ha hecho terapia jamás (será la hora, ahora?)
y no le sale el llorar...
es como pellizcarse para que duela
porque a veces nos preguntamos si es que los nombres estarán bien puestos o eran al vesre
y nosotros tan panchos de la cabeza

cualquiera vive muriendo

anyway...

-

El Poeta que murió al amanecer

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,
murió al fin en la plaza, frente a la inquieta feria.
Velaron el cadáver del dulce vagabundo
dos Musas: la esperanza y la miseria.

Fue un poeta completo de su vida y su obra.
Escribió versos casi celestes, casi mágicos,
de invención verdadera,
y como hombre de su tiempo que era,
también ardientes cantos y poemas civiles
de esquina y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.
Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.
Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,
los parroquianos del café,
los artistas del circo ambulante,
unos cuantos obreros,
un antiguo editor,
una hermosa mujer,
y mañana, mañana,
florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,
un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,
un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,
versos de un ser querido que se fue antes que él,
muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta,
y una antigua fragata dentro de una botella.

Los que le vieron dicen que murió como un niño.
Para él fue la muerte como el último asombro.
Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido
y un pájaro en el hombro.

-

Raúl González Tuñón (gracias, el ortiba)

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mirá lo que son las cosas

o como deberían ser
para que el aire fuera más respirable...

(y na'que ver con la quema de pastizales)




Romance de la luna tucumana

Bajo el puñal del invierno
murió en los campos la tarde
Con su tambor de desvelos
salió la luna a rezarle

Rezos en la noche blanca
tañen las arpas del aire
mientras le nacen violines
a los álamos del valle

Zamba de la luna llena
Baila la noche en las calles
con su pañuelo de esquinas
y su ademán de saudades

Se emponchan de grises nieblas
los verdes cañaverales
y caminan los caminos
con su escolta de azahares

La noche llena de arpegios
la copa de los nogales;
el tamboril de la luna
cuelga su copla en el aire

Zamba de la luna llena
Baila la noche en las calles
con su pañuelo de esquinas
y su ademán de saudades

Mi corazón bate palmas
con las manos de mi sangre
mientras, cansada, la luna
se duerme sobre los valles

(Atahualpa Yupanqui - Pedro Aznar)
.
.

si no tenés qué decir...

a veces pasa
que es tanto tanto tanto
aquello por decir
que enmudecemos de golpe

te encaracolás
se ausentan las ganas de la luz
te olvidás del viento en la jeta
del vuelo planeante del halcón
de las empanadas salteñas
con cebollita de verdeo
fritas en grasa de pella
etc. etc. etc.
etcetegggrá

y orás por el diluvio
o la noche para siempre

a veces me pasa

entonces busco una voz
que se atreva por mí
y me empuje a seguir en la huella

<ul><li><a href="http://www.moreletras.com">letras de canciones</a></li><li><a href="http://atahualpa-yupanqui.moreletras.com">Atahualpa Yupanqui</a></li></ul>

Atahualpa Yupanqui

fuente: adncultura*com

tú más profunda piel - y sí, del cortázar

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas. (leer más)

Julio Cortázar (fuente: wikipedia)
.
.

Efrain Huerta

(Díganme cómo hago para volver a escribir una sola línea más, después de leer semejante 'cosa')

***

La muchacha ebria

Este lánguido caer en brazos de una desconocida,
esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;
este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,
huella de pie dormido, navaja verde o negra;
este instante durísimo en que una muchacha grita,
gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya.
Todo esto no es sino la noche,
sino la noche grávida de sangre y leche,
de niños que se asfixian,
de mujeres carbonizadas
y varones morenos de soledad
y misterioso, sofocante desgaste.
Sino la noche de la muchacha ebria
cuyos gritos de rabia y melancolía
me hirieron como el llanto purísimo,
como las náuseas y el rencor,
como el abandono y la voz de las mendigas.

Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido
y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de las cantinas,
llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba
y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:
llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,
de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,
de la muchacha que una noche —y era una santa noche—
me entregara su corazón derretido,
sus manos de agua caliente, césped, seda,
sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,
sus torpes arrebatos de ternura,
su boca que sabía a taza mordida por dientes de borrachos,
su pecho suave como una mejilla con fiebre,
y sus brazos y piernas con tatuajes,
y su naciente tuberculosis,
y su dormido sexo de orquídea martirizada.

Ah la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido
y la generosidad en la punta de los dedos,
la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre,
como yo, escapado apenas de la violencia amorosa.
Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos,
una fecha sangrienta y abatida.

¡Por la muchacha ebria, amigos míos!

-

Efraín Huerta: Poeta mexicano nacido en Guanajuato en 1914.
Fue periodista profesional y crítico cinematográfico. Perteneció a la llamada "Generación de Taller", agrupación marcada por la guerra española. Su poesía, unas veces revolucionaria y otras tierna, está impregnada de sentimientos extremos que fluctúan entre la protesta y el amor.
De sus libros publicados vale la pena mencionar, entre otros, a «Fábula», «Géminis», «Metáfora» y «Pájaro Cascabel».
Murió en la Ciudad de México en 1982. (Fuente: www.amediavoz.com)
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Blanca Varela

ESCENA FINAL

he dejado la puerta entreabierta
soy un animal que no se resigna a morir

la eternidad es la oscura bisagra que cede
un pequeño ruido en la noche de la carne

soy la isla que avanza sostenida por la muerte
o una ciudad ferozmente cercada por la vida

o tal vez no soy nada
sólo el insomnio y la brillante indiferencia de los astros

desierto destino
inexorable el sol de los vivos se levanta
reconozco esa puerta
no hay otra

hielo primaveral
y una espina de sangre
en el ojo de la rosa.

--

Biografía (fuente: www.amediavoz.com)

Poeta peruana nacida en Lima en 1926.
Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante en su carrera literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
En 1959 publicó su primer libro, «Ese puerto existe», en 1963 «Luz de día» y en 1971 «Valses y otras confesiones». Más tarde, en 1978, realizó la primera recopilación fundamental de su escritura en «Canto villano». Finalmente apareció su antología de 1949 a 1998 con el título «Como Dios en la nada».
Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001, el Premio Ciudad de Granada 2006 y los premios García Lorca y Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007.
Actualmente reside en Lima.
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