tim burton y edgar allan poe, danzando juntitos

Vincent - Tim Burton



El cuervo - Edgar Allan Poe

Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más." (leer más)
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muñecas quebradas

bienvenidas sean


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amor animal

vos decís?



pa' qué desesperarte por los brazos de un humano?
ni punto de comparación
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tenés un mal día?

chupate ésta y sanate



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escenas que son verbenas

Por si alguno no lo sabe, es una escena de la peli 'El bufón del rey' con Danny Kaye. (Perdoname Zorrilla, pero el tipito también es mío)

Celebrás conmigo?


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letrasletrasletras

Canción para los días de la vida

Luis Alberto Spinetta.

Este día empieza a crecer
voy a ver si puedo correr.
Con la mañana silbándome en la espalda
o mirarme en las burbujas.

Tengo que aprender a volar
entre tanta gente de pie.
Cuidan de mis alas unos gnomos de lata
que de noche nunca ríen.

Si la lluvia llega hasta aquí
voy a limitarme a vivir.
Mojaré mis alas como el árbol o el ángel
o quizás muera de pena.

Tengo mucho tiempo por hoy
los relojes harán que cante

Y la espuma gira en torno a mi piel
me han puesto manos para hablarle
a las cosas de mí.

Y al fin mi duende nació
tiene orejas blancas
como un soplo de pan y arroz.

Y un hongo como nariz
cuatro pelos locos
y un violín que nunca calla
solo se desprende y es igual a las guirnaldas.

Este día es algo de sal
me dejó vibrando al nacer
pesa y es liviano como un hilo sin nombre
suena un poco a mi guitarra.

Tengo que aprender a ser luz
entre tanta gente detrás.
Me pondré las ramas de este sol que me espera
para usarme como al aire.

Y es que al fin mi duende se abrió
tiene un corazón de mantel y batón
y un guiño al ver que todo es verdad.

Ya los gnomos cuiden
a un violín que siempre canta
nunca se adormece y es igual a las guirnaldas.

Y es que nunca calla, solo se desprende
y es igual a las guirnaldas.
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Calderón de la Barca - 'La vida es sueño'

- los años deberían servir para algo
y no sólo para el lamento -

Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas hierbas que cogía.
¿Habrá otro, entre sí decía,
más pobre y triste que yo?;
y cuando el rostro volvió
halló la respuesta, viendo
que otro sabio iba cogiendo
las hierbas que él arrojó.

Quejoso de mi fortuna
yo en este mundo vivía
y cuando entre mí decía:
¿habrá otra persona alguna
de suerte más importuna?
Piadoso me has respondido.
Pues, volviendo a mí sentido,
hallo que las penas mías,
para hacerlas tú alegrías,
las hubieras recogido.

Calderón de la Barca - Fragmento de La vida es sueño

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viva el pelotudeo!

algo que me saca de ahí
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no todo es un tango. no, grillo?
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jerome murat - qué tanta complicación -

'lo esencial'.
no hace falta nada más.




gracias por recordámelo, Cuyo
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Raúl González Tuñón - ay mamacita mía -

hay letritas que casi casi me provocan el llanto
y para alguien que no ha hecho terapia jamás (será la hora, ahora?)
y no le sale el llorar...
es como pellizcarse para que duela
porque a veces nos preguntamos si es que los nombres estarán bien puestos o eran al vesre
y nosotros tan panchos de la cabeza

cualquiera vive muriendo

anyway...

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El Poeta que murió al amanecer

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,
murió al fin en la plaza, frente a la inquieta feria.
Velaron el cadáver del dulce vagabundo
dos Musas: la esperanza y la miseria.

Fue un poeta completo de su vida y su obra.
Escribió versos casi celestes, casi mágicos,
de invención verdadera,
y como hombre de su tiempo que era,
también ardientes cantos y poemas civiles
de esquina y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.
Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.
Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,
los parroquianos del café,
los artistas del circo ambulante,
unos cuantos obreros,
un antiguo editor,
una hermosa mujer,
y mañana, mañana,
florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,
un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,
un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,
versos de un ser querido que se fue antes que él,
muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta,
y una antigua fragata dentro de una botella.

Los que le vieron dicen que murió como un niño.
Para él fue la muerte como el último asombro.
Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido
y un pájaro en el hombro.

-

Raúl González Tuñón (gracias, el ortiba)

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del lado frío de la intemperie --> los sin techo

con todo mi ahogo para vos, Goyo
y para aquellos que duermen el frío
bajo la misma bandera

hay veces
que pareciera hasta una perversión
el respirar

me pregunto
si yo:
ésta que teclea 'impotencia' y tiembla
estuviera mínimamente cerca del poder (vaya paradoja)
seguiría sintiendo de igual modo
detrás de tan gloriosas sonrisas
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'dibujito' con paint

siempre supuse que dibujar sobre un pelpa, faber 'B', 'HB', '2B' en mano - o la letra que le sienta bien a cada uno - debería tener un efecto sumamente relajante y sanador. algo así como la risa.

ahora me pregunto: qué hay de este nuevo modo?
será lo mismo?

en todo caso, el resultado final es sorprendente.





no pude encontrar el nombre del autor. cosa que me enoja muchísimo.
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sos un capo, Chaplin

escena con mayúsculas
sin palabras, ella
y yo





y? qué me contursi?
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sabios eran los de antes

la vida pareciera ser una escalera sin fin
desesperante cual laberinto
tediosa como tu propia cara
por eso y por otras cositas más
- que vos conocés mejor que yo -

creo que un interesante ejercicio
es dibujar a diario en tu mente
esa puertita de salida al verde
inspirar a fondo
y oxigenarte bien los fuelles
para poder seguir avanti

te dejo link a propósito 'de'

ser creativo hoy tiene algo-bastante de aquellos sabios. digocreomeparece, no?
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espejito espejito

hum... esto de lisonjearse uno mismo...
qué olor infecto deja en mi cuero tanto meloso autoregodeo bloguero

dan ganas de balearse en un rincón
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y volver allá cuando todo era - todavía -
siempre verde

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miaumiau. alguien no ha visto a esta linda gatita?

maestra de maestras en el arte de seducir...

mirá lo que son las cosas

o como deberían ser
para que el aire fuera más respirable...

(y na'que ver con la quema de pastizales)




Romance de la luna tucumana

Bajo el puñal del invierno
murió en los campos la tarde
Con su tambor de desvelos
salió la luna a rezarle

Rezos en la noche blanca
tañen las arpas del aire
mientras le nacen violines
a los álamos del valle

Zamba de la luna llena
Baila la noche en las calles
con su pañuelo de esquinas
y su ademán de saudades

Se emponchan de grises nieblas
los verdes cañaverales
y caminan los caminos
con su escolta de azahares

La noche llena de arpegios
la copa de los nogales;
el tamboril de la luna
cuelga su copla en el aire

Zamba de la luna llena
Baila la noche en las calles
con su pañuelo de esquinas
y su ademán de saudades

Mi corazón bate palmas
con las manos de mi sangre
mientras, cansada, la luna
se duerme sobre los valles

(Atahualpa Yupanqui - Pedro Aznar)
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luz y sombras

puedo observar que el movimiento también se demuestra encendiendo y apagando...


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si no tenés qué decir...

a veces pasa
que es tanto tanto tanto
aquello por decir
que enmudecemos de golpe

te encaracolás
se ausentan las ganas de la luz
te olvidás del viento en la jeta
del vuelo planeante del halcón
de las empanadas salteñas
con cebollita de verdeo
fritas en grasa de pella
etc. etc. etc.
etcetegggrá

y orás por el diluvio
o la noche para siempre

a veces me pasa

entonces busco una voz
que se atreva por mí
y me empuje a seguir en la huella

<ul><li><a href="http://www.moreletras.com">letras de canciones</a></li><li><a href="http://atahualpa-yupanqui.moreletras.com">Atahualpa Yupanqui</a></li></ul>

Atahualpa Yupanqui

fuente: adncultura*com

tú más profunda piel - y sí, del cortázar

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas. (leer más)

Julio Cortázar (fuente: wikipedia)
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