mirá lo que son las cosas

o como deberían ser
para que el aire fuera más respirable...

(y na'que ver con la quema de pastizales)




Romance de la luna tucumana

Bajo el puñal del invierno
murió en los campos la tarde
Con su tambor de desvelos
salió la luna a rezarle

Rezos en la noche blanca
tañen las arpas del aire
mientras le nacen violines
a los álamos del valle

Zamba de la luna llena
Baila la noche en las calles
con su pañuelo de esquinas
y su ademán de saudades

Se emponchan de grises nieblas
los verdes cañaverales
y caminan los caminos
con su escolta de azahares

La noche llena de arpegios
la copa de los nogales;
el tamboril de la luna
cuelga su copla en el aire

Zamba de la luna llena
Baila la noche en las calles
con su pañuelo de esquinas
y su ademán de saudades

Mi corazón bate palmas
con las manos de mi sangre
mientras, cansada, la luna
se duerme sobre los valles

(Atahualpa Yupanqui - Pedro Aznar)
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luz y sombras

puedo observar que el movimiento también se demuestra encendiendo y apagando...


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si no tenés qué decir...

a veces pasa
que es tanto tanto tanto
aquello por decir
que enmudecemos de golpe

te encaracolás
se ausentan las ganas de la luz
te olvidás del viento en la jeta
del vuelo planeante del halcón
de las empanadas salteñas
con cebollita de verdeo
fritas en grasa de pella
etc. etc. etc.
etcetegggrá

y orás por el diluvio
o la noche para siempre

a veces me pasa

entonces busco una voz
que se atreva por mí
y me empuje a seguir en la huella

<ul><li><a href="http://www.moreletras.com">letras de canciones</a></li><li><a href="http://atahualpa-yupanqui.moreletras.com">Atahualpa Yupanqui</a></li></ul>

Atahualpa Yupanqui

fuente: adncultura*com

tú más profunda piel - y sí, del cortázar

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas. (leer más)

Julio Cortázar (fuente: wikipedia)
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agüita

y con éste, hago agüita por todos mis wines
you know...
(pensá lo que quieras, acertás igual)



billie holiday - lady sings the blues

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Asistir a distintos momentos de la vida de una persona de su propia mano puede ser una experiencia fascinante. Más aún, cuando el artífice de ese recorrido vivencial parece más preocupado por desmitificar su propio paso por el mundo y preguntarse por el porqué de que las cosas hayan sido de esta forma y no de otra, asumiendo el papel de “pecador” y pidiendo disculpas por los errores cometidos. El libro de las memorias de Eleadora Billie Holliday, editado en español por Tusquets, es uno de esos relatos atrapantes y conmovedores de una de las carreras más míticas y deslumbrantes de la historia del jazz. Leer más

Fuente: http://www.leergratis.com/
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beio beio beio

si bien cada uno de nosotros tiene una idea distinta de lo que es estética
algunas pócimas - i think - embelesan a todos por igual



tú que opinas, beib?
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mamma mía...

será que estoy a un pasito...
será acaso el patinado azul del asfalto
o tal vez la luna
que se esfuma y perfuma
cada noche de ensoñación
que nunca
pero nunca alcanza

no sé no sé
no lo sé



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Efrain Huerta

(Díganme cómo hago para volver a escribir una sola línea más, después de leer semejante 'cosa')

***

La muchacha ebria

Este lánguido caer en brazos de una desconocida,
esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;
este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,
huella de pie dormido, navaja verde o negra;
este instante durísimo en que una muchacha grita,
gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya.
Todo esto no es sino la noche,
sino la noche grávida de sangre y leche,
de niños que se asfixian,
de mujeres carbonizadas
y varones morenos de soledad
y misterioso, sofocante desgaste.
Sino la noche de la muchacha ebria
cuyos gritos de rabia y melancolía
me hirieron como el llanto purísimo,
como las náuseas y el rencor,
como el abandono y la voz de las mendigas.

Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido
y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de las cantinas,
llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba
y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:
llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,
de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,
de la muchacha que una noche —y era una santa noche—
me entregara su corazón derretido,
sus manos de agua caliente, césped, seda,
sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,
sus torpes arrebatos de ternura,
su boca que sabía a taza mordida por dientes de borrachos,
su pecho suave como una mejilla con fiebre,
y sus brazos y piernas con tatuajes,
y su naciente tuberculosis,
y su dormido sexo de orquídea martirizada.

Ah la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido
y la generosidad en la punta de los dedos,
la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre,
como yo, escapado apenas de la violencia amorosa.
Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos,
una fecha sangrienta y abatida.

¡Por la muchacha ebria, amigos míos!

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Efraín Huerta: Poeta mexicano nacido en Guanajuato en 1914.
Fue periodista profesional y crítico cinematográfico. Perteneció a la llamada "Generación de Taller", agrupación marcada por la guerra española. Su poesía, unas veces revolucionaria y otras tierna, está impregnada de sentimientos extremos que fluctúan entre la protesta y el amor.
De sus libros publicados vale la pena mencionar, entre otros, a «Fábula», «Géminis», «Metáfora» y «Pájaro Cascabel».
Murió en la Ciudad de México en 1982. (Fuente: www.amediavoz.com)
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Blanca Varela

ESCENA FINAL

he dejado la puerta entreabierta
soy un animal que no se resigna a morir

la eternidad es la oscura bisagra que cede
un pequeño ruido en la noche de la carne

soy la isla que avanza sostenida por la muerte
o una ciudad ferozmente cercada por la vida

o tal vez no soy nada
sólo el insomnio y la brillante indiferencia de los astros

desierto destino
inexorable el sol de los vivos se levanta
reconozco esa puerta
no hay otra

hielo primaveral
y una espina de sangre
en el ojo de la rosa.

--

Biografía (fuente: www.amediavoz.com)

Poeta peruana nacida en Lima en 1926.
Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante en su carrera literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
En 1959 publicó su primer libro, «Ese puerto existe», en 1963 «Luz de día» y en 1971 «Valses y otras confesiones». Más tarde, en 1978, realizó la primera recopilación fundamental de su escritura en «Canto villano». Finalmente apareció su antología de 1949 a 1998 con el título «Como Dios en la nada».
Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001, el Premio Ciudad de Granada 2006 y los premios García Lorca y Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007.
Actualmente reside en Lima.
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fogwill

todo lo que necesitamos es amor

pocos son los recuerdos que exaltan los sentidos a tal punto que ni la proximidad de la muerte mosquea. desearles la eternidad?? qué cosa más trillada, mamirri...
si allá en el horno nos vamo'a encontrar.

héctor urruspuru cucurucho (te leo y me marchito)

foto: yuri bonder

Sin título - H.Urruspuru

… me he quedado sin amigos
sin sonido,
con solamente ramas desnudas
(y del resto de este olivo
ni su sombra…)

me he quedado sin nubes
sin estrellas en negativo
con trenes a José León Suarez
repletos de gente,
y todos llevando máscaras,
del teatro NO

SI, me he quedado con
el primer hombre, la primera mujer;
el primer asesinato el primer nacimiento.
Y ese niño de diamantes
que jamás lloró...

Todo esto, escrito,
con tinta de nieblas, evanescente.
Así me he quedado,
bajo la luna en un frío árabe
sin Corán bordó entre las manos,
sin café caliente

y camino... la Avda. al medio día
con gente toda vestida de verde
con autos todos pintados de azul
y Avda. Corrientes que se hunde
en un pantano de silencios…

... amigos de lentejuelas opacas ...
amigos de cartón

Me he quedado, solo.
Un fantasma en un teatro vacío.

Solo.

Como un puñal perdido
en el arenal, y lo pisan
pies descalzos. Erráticos.
Rosas de los vientos...
sin imán...

los bitls

porque son tejido de mi entraña

The Beatles Let it be (film5)
Uploaded by crisesam

lo que puede el tedio y la nena que siempre seré

adopt your own virtual pet!

sonreí, bebé

lo que se dice un hechizo bien hecho

si no tenés idea de lo que es la sensualidad, hete aquí un pequeñísimo exemple:

http://www.lnteve.com/

a vos sí que te doy como perro en bolsa, brancó

sos de lo que no hay. como decir azuquita en pan, viste?

pedro aznar

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pal juande

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dios mío

Paco de Lucía, Al Di Meola & John Mc Laughlin
MEDITERRANEAN SUNDANCE

(tipear algo más sería ensuciar el momento)

un quía llamado spinetta

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