llamando a las musas

.
.
Oscar Peterson & Count Basie - 'Slow Blues' -
.
.

pobreza/prostitución/sida - (yo siento Vergüenza, y vos? )

- soy una lamentona de porquería
no tengo perdón -

Eva: la cruel verdad

La historia de la mujer que aquí llamamos Eva simboliza la situación de prostitución y humillación que forma parte del paisaje urbano, pero que muchos omiten mirar. Eva tenía 64 años, se inició como prostituta a los 20 en el Chaco, luego en Flores y Once, y murió la semana pasada, en completa soledad. lavaca la entrevistó cuando estaba internada en el Hospital Álvarez y su testimonio cobra ahora para nosotros el sentido de un homenaje. Una forma de recuperar su voz, que nos habla de la vida cotidiana de la prostitución. (leer más)

Fuente: www.lavaca.org
.
.

ayer nomás... (el juego de las diferencias)

nótese el balanceo distinto que dan los años. (abstraéte y vas a ver)
.
.

y sí---hoy estoy nostalgiosa

más kilos
menos pelo
más años
---
más historia embutida en la memoria...

según pasan los años...

pier paolo pasolini - (soysosomos)

Te impresiona

entre otras cosas

amada virutita
leer lo que expresaron

cabalmente otros quías
aquello que vos misma estabas pensando

en este preciso exacto momento.

(Acaso no seamos todos uno)

{Descubríste América, no?}

(Sí, y qué?)

Para qué entonces esta infatigable fastidiosa
búsqueda mía del no sé qué.

mergda
.
.

"Y yo aquí,
con esta esquirla inmaterial en el corazón,
esta retorcida conciencia de mí..."
(fragmento de PPP)

AL PRÍNCIPE

Si regresa el sol, si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mí toda la vida...
Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para dar estilo al caos.
Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
que se viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.

De "La religión de mi tiempo" 1961
Versión de Delfina Muschietti

Pier Paolo Pasolini
.
.

haceme arf...

... que yo te hago miau

para vos
y para todos los cancheritos

.
.

Rainer Maria Rilker

a ti
oscura palomita empiojada

no sólo vive el espanto
de tu embarrotada torre

ved el tintineo de las luces
oíd cómo hermosea un allegro...

¡fly!

El fruto

Aquello subió desde la tierra a él, subió y subió,
y habitó callado en el silencioso tronco
y se hizo llama en la flor luminosa,
y calló luego de nuevo.

Y fructificó a lo largo de un verano
día y noche en el árbol esforzado,
y se supo empuje venidero
al encuentro del espacio solidario.

Y ahora que en el óvalo cada vez más redondo
se ufana en la plenitud de su sosiego,
cae, renunciando, hacia dentro en la cáscara,
de regreso a su centro.
.
Rainer Maria Rilker
.
.

videíto generación beat & poem de jack kerouac

a ver si algún día me saco el corset
y salto al vacío a lo thelma & louise

- esta va por vos, primita Pinkynauta
a quien amé hasta la locura -

A Allen Ginsberg

Mójame los labios con whisky
Fred y abre las puertas
para bromear-mientras
_____ las mujeres esperaban
_____ y Bert Lahr esperaba
_____ tocando lo que le apetecía
_____ como Duke Ellington

solía sentarse con la mirada fija en Seymour
y me empujaba a bailar
_____ con la música por su
_____ grave estallido
_____ elevada estabilidad
_____ hombros, tetas,
¿y qué cómo quién?
.
.

tim burton y edgar allan poe, danzando juntitos

Vincent - Tim Burton



El cuervo - Edgar Allan Poe

Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más." (leer más)
.

muñecas quebradas

bienvenidas sean


.
.

amor animal

vos decís?



pa' qué desesperarte por los brazos de un humano?
ni punto de comparación
.
.

tenés un mal día?

chupate ésta y sanate



.
.

escenas que son verbenas

Por si alguno no lo sabe, es una escena de la peli 'El bufón del rey' con Danny Kaye. (Perdoname Zorrilla, pero el tipito también es mío)

Celebrás conmigo?


.
.

letrasletrasletras

Canción para los días de la vida

Luis Alberto Spinetta.

Este día empieza a crecer
voy a ver si puedo correr.
Con la mañana silbándome en la espalda
o mirarme en las burbujas.

Tengo que aprender a volar
entre tanta gente de pie.
Cuidan de mis alas unos gnomos de lata
que de noche nunca ríen.

Si la lluvia llega hasta aquí
voy a limitarme a vivir.
Mojaré mis alas como el árbol o el ángel
o quizás muera de pena.

Tengo mucho tiempo por hoy
los relojes harán que cante

Y la espuma gira en torno a mi piel
me han puesto manos para hablarle
a las cosas de mí.

Y al fin mi duende nació
tiene orejas blancas
como un soplo de pan y arroz.

Y un hongo como nariz
cuatro pelos locos
y un violín que nunca calla
solo se desprende y es igual a las guirnaldas.

Este día es algo de sal
me dejó vibrando al nacer
pesa y es liviano como un hilo sin nombre
suena un poco a mi guitarra.

Tengo que aprender a ser luz
entre tanta gente detrás.
Me pondré las ramas de este sol que me espera
para usarme como al aire.

Y es que al fin mi duende se abrió
tiene un corazón de mantel y batón
y un guiño al ver que todo es verdad.

Ya los gnomos cuiden
a un violín que siempre canta
nunca se adormece y es igual a las guirnaldas.

Y es que nunca calla, solo se desprende
y es igual a las guirnaldas.
.
.

Calderón de la Barca - 'La vida es sueño'

- los años deberían servir para algo
y no sólo para el lamento -

Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas hierbas que cogía.
¿Habrá otro, entre sí decía,
más pobre y triste que yo?;
y cuando el rostro volvió
halló la respuesta, viendo
que otro sabio iba cogiendo
las hierbas que él arrojó.

Quejoso de mi fortuna
yo en este mundo vivía
y cuando entre mí decía:
¿habrá otra persona alguna
de suerte más importuna?
Piadoso me has respondido.
Pues, volviendo a mí sentido,
hallo que las penas mías,
para hacerlas tú alegrías,
las hubieras recogido.

Calderón de la Barca - Fragmento de La vida es sueño

.
.

viva el pelotudeo!

algo que me saca de ahí
.



.
no todo es un tango. no, grillo?
.
.

jerome murat - qué tanta complicación -

'lo esencial'.
no hace falta nada más.




gracias por recordámelo, Cuyo
.
.

Raúl González Tuñón - ay mamacita mía -

hay letritas que casi casi me provocan el llanto
y para alguien que no ha hecho terapia jamás (será la hora, ahora?)
y no le sale el llorar...
es como pellizcarse para que duela
porque a veces nos preguntamos si es que los nombres estarán bien puestos o eran al vesre
y nosotros tan panchos de la cabeza

cualquiera vive muriendo

anyway...

-

El Poeta que murió al amanecer

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,
murió al fin en la plaza, frente a la inquieta feria.
Velaron el cadáver del dulce vagabundo
dos Musas: la esperanza y la miseria.

Fue un poeta completo de su vida y su obra.
Escribió versos casi celestes, casi mágicos,
de invención verdadera,
y como hombre de su tiempo que era,
también ardientes cantos y poemas civiles
de esquina y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.
Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.
Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,
los parroquianos del café,
los artistas del circo ambulante,
unos cuantos obreros,
un antiguo editor,
una hermosa mujer,
y mañana, mañana,
florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,
un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,
un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,
versos de un ser querido que se fue antes que él,
muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta,
y una antigua fragata dentro de una botella.

Los que le vieron dicen que murió como un niño.
Para él fue la muerte como el último asombro.
Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido
y un pájaro en el hombro.

-

Raúl González Tuñón (gracias, el ortiba)

.

del lado frío de la intemperie --> los sin techo

con todo mi ahogo para vos, Goyo
y para aquellos que duermen el frío
bajo la misma bandera

hay veces
que pareciera hasta una perversión
el respirar

me pregunto
si yo:
ésta que teclea 'impotencia' y tiembla
estuviera mínimamente cerca del poder (vaya paradoja)
seguiría sintiendo de igual modo
detrás de tan gloriosas sonrisas
.
.

'dibujito' con paint

siempre supuse que dibujar sobre un pelpa, faber 'B', 'HB', '2B' en mano - o la letra que le sienta bien a cada uno - debería tener un efecto sumamente relajante y sanador. algo así como la risa.

ahora me pregunto: qué hay de este nuevo modo?
será lo mismo?

en todo caso, el resultado final es sorprendente.





no pude encontrar el nombre del autor. cosa que me enoja muchísimo.
.
.

sos un capo, Chaplin

escena con mayúsculas
sin palabras, ella
y yo





y? qué me contursi?
.
.

sabios eran los de antes

la vida pareciera ser una escalera sin fin
desesperante cual laberinto
tediosa como tu propia cara
por eso y por otras cositas más
- que vos conocés mejor que yo -

creo que un interesante ejercicio
es dibujar a diario en tu mente
esa puertita de salida al verde
inspirar a fondo
y oxigenarte bien los fuelles
para poder seguir avanti

te dejo link a propósito 'de'

ser creativo hoy tiene algo-bastante de aquellos sabios. digocreomeparece, no?
.
.

espejito espejito

hum... esto de lisonjearse uno mismo...
qué olor infecto deja en mi cuero tanto meloso autoregodeo bloguero

dan ganas de balearse en un rincón
.
y volver allá cuando todo era - todavía -
siempre verde

.

miaumiau. alguien no ha visto a esta linda gatita?

maestra de maestras en el arte de seducir...

mirá lo que son las cosas

o como deberían ser
para que el aire fuera más respirable...

(y na'que ver con la quema de pastizales)




Romance de la luna tucumana

Bajo el puñal del invierno
murió en los campos la tarde
Con su tambor de desvelos
salió la luna a rezarle

Rezos en la noche blanca
tañen las arpas del aire
mientras le nacen violines
a los álamos del valle

Zamba de la luna llena
Baila la noche en las calles
con su pañuelo de esquinas
y su ademán de saudades

Se emponchan de grises nieblas
los verdes cañaverales
y caminan los caminos
con su escolta de azahares

La noche llena de arpegios
la copa de los nogales;
el tamboril de la luna
cuelga su copla en el aire

Zamba de la luna llena
Baila la noche en las calles
con su pañuelo de esquinas
y su ademán de saudades

Mi corazón bate palmas
con las manos de mi sangre
mientras, cansada, la luna
se duerme sobre los valles

(Atahualpa Yupanqui - Pedro Aznar)
.
.

luz y sombras

puedo observar que el movimiento también se demuestra encendiendo y apagando...


.
.

si no tenés qué decir...

a veces pasa
que es tanto tanto tanto
aquello por decir
que enmudecemos de golpe

te encaracolás
se ausentan las ganas de la luz
te olvidás del viento en la jeta
del vuelo planeante del halcón
de las empanadas salteñas
con cebollita de verdeo
fritas en grasa de pella
etc. etc. etc.
etcetegggrá

y orás por el diluvio
o la noche para siempre

a veces me pasa

entonces busco una voz
que se atreva por mí
y me empuje a seguir en la huella

<ul><li><a href="http://www.moreletras.com">letras de canciones</a></li><li><a href="http://atahualpa-yupanqui.moreletras.com">Atahualpa Yupanqui</a></li></ul>

Atahualpa Yupanqui

fuente: adncultura*com

tú más profunda piel - y sí, del cortázar

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas. (leer más)

Julio Cortázar (fuente: wikipedia)
.
.

agüita

y con éste, hago agüita por todos mis wines
you know...
(pensá lo que quieras, acertás igual)



billie holiday - lady sings the blues

-

Asistir a distintos momentos de la vida de una persona de su propia mano puede ser una experiencia fascinante. Más aún, cuando el artífice de ese recorrido vivencial parece más preocupado por desmitificar su propio paso por el mundo y preguntarse por el porqué de que las cosas hayan sido de esta forma y no de otra, asumiendo el papel de “pecador” y pidiendo disculpas por los errores cometidos. El libro de las memorias de Eleadora Billie Holliday, editado en español por Tusquets, es uno de esos relatos atrapantes y conmovedores de una de las carreras más míticas y deslumbrantes de la historia del jazz. Leer más

Fuente: http://www.leergratis.com/
.
.

beio beio beio

si bien cada uno de nosotros tiene una idea distinta de lo que es estética
algunas pócimas - i think - embelesan a todos por igual



tú que opinas, beib?
.
.

mamma mía...

será que estoy a un pasito...
será acaso el patinado azul del asfalto
o tal vez la luna
que se esfuma y perfuma
cada noche de ensoñación
que nunca
pero nunca alcanza

no sé no sé
no lo sé



.

Efrain Huerta

(Díganme cómo hago para volver a escribir una sola línea más, después de leer semejante 'cosa')

***

La muchacha ebria

Este lánguido caer en brazos de una desconocida,
esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;
este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,
huella de pie dormido, navaja verde o negra;
este instante durísimo en que una muchacha grita,
gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya.
Todo esto no es sino la noche,
sino la noche grávida de sangre y leche,
de niños que se asfixian,
de mujeres carbonizadas
y varones morenos de soledad
y misterioso, sofocante desgaste.
Sino la noche de la muchacha ebria
cuyos gritos de rabia y melancolía
me hirieron como el llanto purísimo,
como las náuseas y el rencor,
como el abandono y la voz de las mendigas.

Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido
y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de las cantinas,
llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba
y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:
llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,
de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,
de la muchacha que una noche —y era una santa noche—
me entregara su corazón derretido,
sus manos de agua caliente, césped, seda,
sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,
sus torpes arrebatos de ternura,
su boca que sabía a taza mordida por dientes de borrachos,
su pecho suave como una mejilla con fiebre,
y sus brazos y piernas con tatuajes,
y su naciente tuberculosis,
y su dormido sexo de orquídea martirizada.

Ah la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido
y la generosidad en la punta de los dedos,
la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre,
como yo, escapado apenas de la violencia amorosa.
Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos,
una fecha sangrienta y abatida.

¡Por la muchacha ebria, amigos míos!

-

Efraín Huerta: Poeta mexicano nacido en Guanajuato en 1914.
Fue periodista profesional y crítico cinematográfico. Perteneció a la llamada "Generación de Taller", agrupación marcada por la guerra española. Su poesía, unas veces revolucionaria y otras tierna, está impregnada de sentimientos extremos que fluctúan entre la protesta y el amor.
De sus libros publicados vale la pena mencionar, entre otros, a «Fábula», «Géminis», «Metáfora» y «Pájaro Cascabel».
Murió en la Ciudad de México en 1982. (Fuente: www.amediavoz.com)
.

Blanca Varela

ESCENA FINAL

he dejado la puerta entreabierta
soy un animal que no se resigna a morir

la eternidad es la oscura bisagra que cede
un pequeño ruido en la noche de la carne

soy la isla que avanza sostenida por la muerte
o una ciudad ferozmente cercada por la vida

o tal vez no soy nada
sólo el insomnio y la brillante indiferencia de los astros

desierto destino
inexorable el sol de los vivos se levanta
reconozco esa puerta
no hay otra

hielo primaveral
y una espina de sangre
en el ojo de la rosa.

--

Biografía (fuente: www.amediavoz.com)

Poeta peruana nacida en Lima en 1926.
Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante en su carrera literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
En 1959 publicó su primer libro, «Ese puerto existe», en 1963 «Luz de día» y en 1971 «Valses y otras confesiones». Más tarde, en 1978, realizó la primera recopilación fundamental de su escritura en «Canto villano». Finalmente apareció su antología de 1949 a 1998 con el título «Como Dios en la nada».
Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001, el Premio Ciudad de Granada 2006 y los premios García Lorca y Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007.
Actualmente reside en Lima.
.

fogwill

todo lo que necesitamos es amor

pocos son los recuerdos que exaltan los sentidos a tal punto que ni la proximidad de la muerte mosquea. desearles la eternidad?? qué cosa más trillada, mamirri...
si allá en el horno nos vamo'a encontrar.

héctor urruspuru cucurucho (te leo y me marchito)

foto: yuri bonder

Sin título - H.Urruspuru

… me he quedado sin amigos
sin sonido,
con solamente ramas desnudas
(y del resto de este olivo
ni su sombra…)

me he quedado sin nubes
sin estrellas en negativo
con trenes a José León Suarez
repletos de gente,
y todos llevando máscaras,
del teatro NO

SI, me he quedado con
el primer hombre, la primera mujer;
el primer asesinato el primer nacimiento.
Y ese niño de diamantes
que jamás lloró...

Todo esto, escrito,
con tinta de nieblas, evanescente.
Así me he quedado,
bajo la luna en un frío árabe
sin Corán bordó entre las manos,
sin café caliente

y camino... la Avda. al medio día
con gente toda vestida de verde
con autos todos pintados de azul
y Avda. Corrientes que se hunde
en un pantano de silencios…

... amigos de lentejuelas opacas ...
amigos de cartón

Me he quedado, solo.
Un fantasma en un teatro vacío.

Solo.

Como un puñal perdido
en el arenal, y lo pisan
pies descalzos. Erráticos.
Rosas de los vientos...
sin imán...

los bitls

porque son tejido de mi entraña

The Beatles Let it be (film5)
Uploaded by crisesam

lo que puede el tedio y la nena que siempre seré

adopt your own virtual pet!

sonreí, bebé

lo que se dice un hechizo bien hecho

si no tenés idea de lo que es la sensualidad, hete aquí un pequeñísimo exemple:

http://www.lnteve.com/

a vos sí que te doy como perro en bolsa, brancó

sos de lo que no hay. como decir azuquita en pan, viste?

pedro aznar

.
.

pal juande

I made this Flash Music Player at MyFlashFetish.com.

dios mío

Paco de Lucía, Al Di Meola & John Mc Laughlin
MEDITERRANEAN SUNDANCE

(tipear algo más sería ensuciar el momento)

un quía llamado spinetta

I made this Flash Music Player at MyFlashFetish.com.

Capusotto, me encantás al extremo de tener que ir por la pelela

fabián casas

- por qué, él?
- no sé, supongo que hay cosas que pronuncia
que bien podrían haber salido de esta linda boquita mía.
- vos decís?
- mjum... os lo juro. y encima es de boedo.



el video lo bajé del portal de la audiovideoteca de escritores de buenos aires

pavadita de tanguito

Pavadita Tango
Música: Anselmo Aieta
Orquesta Alfredo De Angelis
Instrumental
Sello:Odeon Disco:52366 Matriz:23161
Fecha: 6/25/1958

improvisación & un irse a la mierda y no querer volver

Bobby Mcferrin y Richard Bona

los muchachos de antes no usaban gomina...

vean, señores
pasen y vean
cómo el paso y peso
de los años
lo son todo y casi nada

se acuerdan de vitrolita?

Get this widget | Share | Track details

un coso de al lao pero más abajo: maximiliano crespi

a veces navegar de manera furibunda suele dar frutos, como en los bosques del sur. abrí la boquita y chupáte este arándanito con... o sin cremita.

I. Cremita

Le deseaba el culo. No se lo decía pero era así. No se lo decía porque sabía que ella saldría de nuevo con lo mismo: la noche, las salidas, la sangre, la ropa, la plata, el alquiler, las drogas y todo eso que de una manera u otra le permitía seguir con vida. De nuevo con lo mismo. No se lo decía, pero cuando estaba acostada, de espaldas, la almohada bajo el vientre, y le pedía que la cogiera, que se sacara las ganas, que eso era el amor (sacarse las ganas), le deseaba el culo.
Pablo se sacaba las ganas siempre. Incluso mientras ella dormía, miraba televisión o leía uno de esos libros de Gudiño Kieffer que se reproducían como las cucarachas por toda la casa. Se acercaba de atrás, le levantaba la pollera, le separaba las piernas, le corría la bombachita, se metía dos dedos en la boca y después, mojaditos ya en la pesada humedad de su saliva, los hundía despacito en la rajita de Paula. A ella le daba lo mismo. Lo dejaba hacer. Pensaba en cualquier cosa, en los libros, en los personajes, en la comida del gato, en el nombre de ese gato que Pablo había decidido llamar simplemente "gato" para obligarlo a cargar con la especie... leer más
.
.

una de ajonjolí. otra de saldelaví

fontanarrosa colecshion

hablar bien no cuesta un carajo

la calidad poética de la prosa cortazariana

O si no, para ser literales, óigase como poema el comienzo de Prosa del observatorio (1977):

“Esa hora que puede llegar alguna vez fuera de toda hora, agujero en la red del tiempo, esa manera de estar entre, no por encima o detrás sino entre, esa hora orificio a la que se accede al socaire de las otras horas de frente o de lado, de su tiempo para cada cosa, su cosa en el preciso tiempo, estar en una pieza de hotel o en un andén, estar mirando una vitrina, un perro acaso teniéndote en los brazos, amor de siesta o duermevela, entreviendo en esa mancha clara de la puerta que se abre a la terraza, en una ráfaga verde la blusa que te quitaste para darme la leve sal que tiembla en tus senos...” (...)

párrafo extraído de la página Biblioteca Luis Angel Arango
.
.

lasaldelavie ---> hoy: alfredo casero

sacar a flote una genialidad
es laburo de una desocupeé
que está al pepe
(aunque no lo esté una mierda
y así parezca)


alfredo casero - biografía
.
.

último tango en buenos aires

título más que sugerente. a partir de este enorme piesito y con sólo cerrar los ojos, dibujá tus propias imágenes...
.

.

Rubén Juárez - Ultimo tango en buenos aires

.

ericémonos juntos

aquí tenés otro brr más
para que te sientas
vivito y coleando
.
.

.
.
Tina Turner
y su perfomance 'Pround Mary'
.
.

tenías que llamarte Luis

fijate vos un poco
no sé si lo podés notar
algunos tienen la guitarra
adosada al cuerpo
como una tripa más

a que te caés de nuca
(por no decir culo)
a lo Isidorito?
.
.

.
.

.
.
el troesma capo, don Luis Salinas
.
.
pd: y tante grazie a vos, mi amigo el canario yoye, por estos increíbles links, digo enlaces :oP
.
.

dale, hacete amigo

despacito... suavecito...

vos haceme caso
aunque después el día te resulte desmesurado
.
.

.
.
Canta: Pedro Aznar

Catalina bahía

Catalina tenía la rutina
Del eterno crepúsculo en la piel
Su comarca de sexo en una esquina
Sus hectáreas de pecho en un vaivén
Catalina sabía el argumento
De la sábana rota por amor
Me soplaba la letra con su aliento
Y nos iba surgiendo esta canción
Labio sobre labio, sobre labio
Y la península mía
Beso contra beso, contra beso
Y tu bahía
Cuando se hacen las dos de la mañana
Cuando se hacen las cuatro del amor
Sus pupilas se hamacan porcelana
En ojeras de rímel y carbón
Catalina de fuego y nicotina
Esperando volver a comenzar
Bocanada profunda que ilumina
La mirada marrón de par en par
Labio sobre labio, sobre labio
Y la península mía
Beso contra beso, contra beso
Y tu bahía
La mirada en el techo de los días
La ceniza en el suelo del pudor
Y su nombre arrugado en una silla
Su apellido tendido del balcón
Encendé la fogata que combina
Mi melena, la tuya y la del sol
Un retrato de fuego, Catalina
Con rutina de lento caracol
Labio sobre labio, sobre labio
Y la península mía
En tu bahía

_Pedro y Pablo_
.
.

chevos, yo y este nudo aquí

http://www.dailymotion.com/video/xseqm_che-guevara-donde-nunca-jamas
.
.
video extraído de http://www.elortiba.org
a quien desde ya se agradece de modo abisal
.
.

geniecillo y figuras

ay
y mil veces ay
.
.


Diana Krall - Devil may care
.
.

pruebilla aguada

es que a veces llueve
y hago agua

y no a la boca, precisamente
.
.

he decidido volver, como el tango

voceando
angélicamente
con y como...

'

los chalchaleros
.
.

he decidido dejar morir el árbol

ouh!
fin de finales??
.
.

.y, > animación y jazz

a veces, mejor sin palabras...


.
.

cosa golda

no logro estampar el video, así que va link:

http://www.youtube.com/watch?v=yV4Iwh6Kl1c
.
.

.

.

variato, come nella farmacia

y qué te pasa...!

lástima que sea un video clip

pero cerrá los ojos, subí el volúmen y ya

Emma Shapplin - Spente le Stelle -

Quel cuor perdesti
per un miraggio
quel cuor tradisti
odiar di più, non puó !
la mia voce, senti
il suo dolor... o no ?
la tua sparí
e io, pazza, t'aspetto !
Dimenticar...
o non più vivere
ormai, salvo...
la notte... la notte... la notte...
ah !...
Spente le stelle
col pallido raggio di luna
piange l'amore
che si lancia come l'onda poi se ne va
vuota, la notte
e la sua speranza breve
ora sgorga l'amaro pianto
un cuor ferito, disperato passa qua
Dunque fuggisti
i sogni vuoti
dunque perdesi
i brevi vortici
Dimenticar...
o non più vivere
ormai, salvo...
la notte... la notte... la notte...
ah !...
Spente le stelle
col pallido raggio di luna
piange l'amore
che si lancia come l'onda poi se ne va
vuota, la notte
e la sua speranza breve
ora sgorga l'amaro pianto
un cuor ferito, disperato passa qua
Vuota, la notte
e la sua speranza breve
ora sgorga l'amaro pianto
un cuor ferito, disperato passa qua

.

.

justito justito

para las 18:18 de un podridísimo lunes feriado de agosto



Wilson Pickett - In The Midnight Hour

recuerdo que aprendí a bailar rock con este mismo temita de Pickett
pero en versión más lenta. re-sensualota (miau...)

bailás?
.
.

.

..

dioses del olimpo

el señor 'flaco' Luis Alberto Spinetta > Tema: Durazno Sangrando


">


resoplan grises
y un sinfín de panaderos
titilan al alba
.
.

lunfa reo

Edmundo Rivero recita Batiendo el Justo
y nos trae a Buenos Aires de nuevo
.
.

Powered by Castpost
.
.

cuando un e-mail...

te provoca la fatal vergüenza
de pertenecer a la misma especie...
.


NO AL MALTRATO ANIMAL

El 16 de Abril de 2006, en El Talar de Pacheco,
Quique fue quemado vivo por entrar al terreno de un vecino cuya perra estaba en celo. En lugar de tomar una medida racional y humanitaria, este vecino prefirió
rociarlo y prenderle fuego ocasionándole quemaduras en un 70% de su cuerpo.Con la ayuda de proteccionistas, personal veterinario y particulares, Quique fue internado en terapia intensiva de una clínica veterinaria. Junto con el tratamiento por quemaduras, se le realizaron tres transfusiones de sangre y hasta debieron extirparle el pene debido a las graves lesiones ocasionadas
Quique luchó por su vida y mostró agradecimiento a quienes lo ayudaban y mimaban a diario, pero el horror fue más fuerte: Quique falleció el 5 de Mayo.
Su causa fue presentada en la fiscalía Nº3 de Pacheco de la provincia de Buenos Aires, cuyo fiscal a cargo es Jorge Strauss. Esta causa corre el riesgo de quedar archivada aún existiendo la Ley de Maltrato Animal Nº 14346.


QUIQUE NO MURIÓ, FUE ASESINADO.
QUIEN MALTRATA A UN ANIMAL,
ES UN ASESINO EN POTENCIA.PROTEJA A LOS ANIMALES, PROTEGERÁ TAMBIÉN A SUS HIJOS Y A SU FAMILIA:
DENUNCIE EL MALTRATO ANIMAL
ESTAMOS JUNTANDO FIRMAS PARA QUE SE HAGA JUSTICIA... AYUDANOS, NO TE VA A TOMAR MAS DE UN MINUTO... MUCHAS GRACIAS!

INGRESAR A FIRMAR
http://www.proyectogeo.com/main.asp

SOLO SI NOS UNIMOS PODREMOS EXIGIR LEYES QUE PROTEJAN A NUESTROS HERMANOS ANIMALES DEL MALTRATO AL QUE LOS SOMETEN LOS HOMBRES...
FIRMA PARA QUE EL SUFRIMIENTO DE QUIQUE NO QUEDE IMPUNE Y
PARA QUE NO HAYA MAS "QUIQUES"
QUIQUE DESDE EL CIELO NOS PIDE QUE HAGAMOS JUSTICIA POR EL Y POR TODOS SUS HERMANOS QUE MURIERON A MANOS DEL HOMBRE... SOLO SI NOS UNIMOS PODEMOS LOGRARLO!!!
NO DEJES DE FIRMAR... POR FAVOR, HACELO AHORA

FIRMAR

por qué?------> xquéxquéxquéxqué!?

che, viruta, si querés tirar letritas al éter...
por qué no aprendés primero?
pedazo de chitrula

La luna con gatillo

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.

El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.

El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.

Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad,
bien entendida.

El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.

Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!

Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.

Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.

No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.

Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.

Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.

Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazo
se interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!

No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

Raúl González Tuñón

(nunca me hartaré de darte las regracias El Ortiba)
.
.

como diría el tango...

'qué ganas de balearte en un rincón'
pero hagámoslo más ligth, sí?

Vete de mí
en versión del Bebo Valdes y Diego 'el cigala'
.
.

Powered by Castpost
.
.

moi: cachusa, como violín de tango

qué será de la vida de maría graña?

su preciosa voz femenina en este tango
que viene a colación por varios motivos:

y no puedo olvidarte

Tango (02'45")
(Música: Armando Cupo -
Letra: Abel Aznar)
Orquesta Osvaldo Pugliese
Canta: María Graña
12/23/1981 Buenos Aires
Odeon 6550 46107

gracias una vez más a www.todotango.com

.
.

y siguiendo con las pulenterías de gotán y estaño

à cette ocassion
el turno es para:

Los mareados
Tango
1942
Música: Juan Carlos Cobián
Letra: Enrique Cadícamo

Canta: Mercedes Sosa
(con Rodolfo Mederos)
.
.

Powered by Castpost
.
.

ma' qué Camanduleando

es Camandulaje!! la próxima pase bien el dato, Don Grillo!
.
.


Powered by Castpost
.
.
Camandulaje Tango
Música: Alfredo Gobbi
Orquesta Alfredo Gobbi
Instrumental
Sello:RCA-Victor Disco:68-2081 Matriz:SO3811
Fecha: 6/13/1955
.
.

'trenzas' y por qué no en bolero

Cantan: Los Cava Bengal
dale click ahí

http://www.todotango.com/audio/wax/1263.wax

(escuchalo y después me contás)
.
.

a pedido de la muchachada

y porque el cielo no se gana así como así:
a la bartola
.
.

Powered by Castpost
.
.
Trenzas

El Gordo y el Polaco
.
.
Letra: Homero Expósito
(a que no te animás a lalalalá?)

Trenzas,
seda dulce de tus trenzas,
luna en sombra de tu piel
y de tu ausencia.
Trenzas que me ataron en el yugo de tu amor,
yugo casi blando de tu risa de tu voz...
Fina
caridad de mi rutina,
me encontré tu corazón
en una esquina...
Trenzas de color de mate amargo
que endulzaron mi letargo gris.

¿Adónde fue tu amor de flor silvestre?
¿Adónde, adónde fue después de amarte?
Tal vez mi corazón tenía que perderte
y así mi soledad se agranda por buscarte.
¡Y estoy llorando así
cansado de llorar,
trenzado a tu vivir
con trenzas de ansiedad... sin ti!
¡Por qué tendré que amar
y al fin partir!

Pena,
vieja angustia de mi pena,
frase trunca de tu voz
que me encadena...
Pena que me llena de palabras sin rencor,
llama que te llama con la llama del amor.
Trenzas,
seda dulce de tus trenzas,
luna en sombra de tu piel
y de tu ausencia,
trenzas,
nudo atroz de cuero crudo
que me ataron a tu mudo adiós...
.
.

éste, va por vos...

que me enseñaste a sublimar
para que no desperdicie otra vida
buscando al cuete
.
.


Powered by Castpost
.
.
La cumparsita

con Julio Sosa, orquesta de Federico
y glosísima de Celedonio Flores)
.
.

tallereando un cacho ----> identidad & firulete

por esta necesidad de ir completando el album
antes d'irme a tocar el mandoleón a otro bailongo
y por agentes externos que nos punzan rojo punzó
(atenti con Don Grillo)
es que he decidido empaparme un cacho de firuletes:

viernes 10 de marzo
19 hs
un taller en boedo
profe jorge molina

esperame viejito
que allá vamos
.
.