Ciorán

.



.

Uno de tantos de mi Boedo amado - Atilio Castelpoggi

Centro de Gravedad

Sedimentado, solo, ileído, como el libro

encuadernado en la biblioteca de caoba,

veo pasar las últimas aves del otoño con sus

alas manchadas por la despedida.

La avidez de la belleza se encuentra enceguecida en

su máscara inédita.

Yo a tientas me busco en esa oscuridad igual

a una lágrima anónima

que se construye a sí misma,

y apenas me parezco a los cables telefónicos

arrasados por la tempestad.

¡Devórame creación por que me muero sin

asirme a nada!

El otro que pude ser huye por el abismo.

.

Atilio Castelpoggi

Argentino (1919 - 2001)
De “Antología poética”
FNA - 1998

Nació en el Barrio de Boedo. Compartió con Homero Manzi la pasión por el barrio. Ensayista y poeta, fue también autor de tangos.
Frecuentador de tertulias semanales donde concurrían, entre otros, Nicolás Olivari, Oliverio Girondo, Norah Lange, Raúl González Tuñón, Ernesto Sabato, el poeta español Rafael Alberti, el paraguayo Augusto Roa Bastos.

¿Deben casarse los poetas? - por César Tiempo

Un artículo interesante descubierto en la red 'de culo'
- como corresponde -

El poeta comprende en cierto momento de su vida que debe cambiar de piel. Resuelve casarse. Está cansado de soportarse a sí mismo, de comer en los restaurantes o en los fondines, de trasnochar, de realizar su obra sin otros incentivos que su autosobreestimación. Una mujer, piensa, dará sentido a su vida, lo orientará dignamente. Y se resuelve.

Scholem Aléijem eligió una mujer rica para compañera y no le fue mal. Enrique Heine eligió una mujer pobre y no le fue peor. Porque cuando Scholem Aléijem perdió todo lo que ha-bía aportado su consorte al matrimonio en especulaciones de Bolsa, ella no se resignó a vivir en la miseria y lo obligó a malbaratar su tiempo en cien ocupaciones diversas porque no quería hacer un papel deslucido ante sus relaciones de Kiev.

Leer más

adhiriendo

una raya más al tigre
total... tenés el inhalador a mano
.

harta de los noticieros

que viene bárbaro una colita alborozada

.
.

.
.

hoy a 5 años de tu ida, pappirri

abandono boedo
sube sube
te besa
y babosea

.
.


.
.

Joaquín Cortés y su flamenco

¿y quién dice que se llega solamente con un coito?

.
.

.
.

tsunami chucuchucu

.
.

victrolita para manucito

¿cómo no intentarlo todo?
¿semo o no semo gomías?

.
.

.
.

las siete profecías mayas

pociónpasión - Rubén Juárez en Pasional

tango que mete estocada
bien al dofón
porque estamos ahí
él, ella, vos, yo...
y la puta madre que los remil parió

http://www.youtube.com/watch?v=l-xClNegHpE

.
.

David Gilmour - Red Sky At Night

pasadas las 9 de la matina...
tal vez no sea la hora justa
es probable
(por aquello de la penumbra escasa o lo estéril del silencio)
pero el suspiro te lo arranca igual
y no hay nada mejor
que un buen suspiro en maridaje
con el segundo feca negro y despoblado
del desayuno

.
.

Joaquin Sabina & el nano - Que se llama soledad...

cuando una voz ajena no es tan lejana
porque sorprende siendo
tu propia voz

.
.
Algunas veces vuelo
y otras veces
me arrastro demasiado a ras del suelo,
algunas madrugadas me desvelo
y ando como un gato en celo
patrullando la ciudad
en busca de una gatita,
a esa hora maldita
en que los bares a punto están de cerrar,
cuando el alma necesita
un cuerpo que acariciar.
Algunas veces vivo
y otras veces
la vida se me va con lo que escribo;
algunas veces busco un adjetivo
inspirado y posesivo
que te arañe el corazón;
luego arrojo mi mensaje,
se lo lleva de equipaje
una botella…, al mar de tu incomprensión.
No quiero hacerte chantaje,
sólo quiero regalarte una canción.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.
Algunas veces gano
y otras veces
pongo un circo y me crecen los enanos;
algunas veces doy con un gusano
en la fruta del manzano
prohibido del padre Adán;
o duermo y dejo la puerta
de mi habitación abierta
por si acaso se te ocurre regresar;
más raro fue aquel verano
que no paró de nevar.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.
.
.

piripipíses

al que no le quepa este sayo...
blablablablábla
.
.

.

Pizarnik... volver a las fuentes

Alejandra:

donde uno nace, se gesta, implosiona
una y 1000 veces

la bisagra, la puerta, el encanto

la almohada siempre blanca
siempre mullida
sin manchas de baba
oliendo a vivere, siempre

sin embargo
el mensaje agónico

el peso vivo de la muerte

.
.

hasta cuándo...

30.09.2009 | El documental habla sobre la pobreza en la Argentina y el enriquecimiento del matrimonio presidencial (Televisión Española)

.
.

las tetas más lindas del mundo

.

.

Clarice Lispector

"La cucaracha con la materia blanca me miraba. No sé si me veía. No sé lo que ve una cucaracha. Pero ella y yo nos mirábamos y tampoco sé lo que una mujer ve. Pero si sus ojos no me veían su existencia me existía - en el mundo primario donde yo había entrado, los seres existen a los otros como forma de verse. Y en ese mundo que yo estaba conociendo, hay varias formas que significan ver: uno mira al otro sin verlo, uno posee al otro, uno come al otro, uno está sólo en un rincón y el otro está allí también: todo eso también significa ver. La cucaracha no me miraba con los ojos sino con el cuerpo.
(...)
Lo que yo veía era la vida mirándome. Cómo llamar de otro modo a aquello horrible y crudo, materia prima y plasma seco, que estaba allí, mientras yo retrocedía hacia dentro de mí en naúsea seca, yo cayendo siglos y siglos en el lodo -era lodo y ni siquiera lodo ya seco sino lodo aún húmedo y aún vivo, era un lodo donde se movían con lentitud insoportable las raíces de mi identidad."

Clarice Lispector (Brasil, 1920-1977)
.

poesía antropológica... qué interesante cosa

y
qué interesante tesina encontré
de un tal Carlos Juárez Aldazábal
al respecto

finalmente
escribir poesía sería más laburo
del que uno cree

viajemos con él:

.
.
deja que los niños desentierren huesos debajo de la plaza

- Jerome Rothenberg -

POESÍA / S

Existen muchas maneras de clasificar la poesía. La más común, con la que parecen estar de acuerdo todos los poetas, es la que divide el género en dos tipos: la buena y la mala; lo que a veces se traduce, lisa y llanamente, en poesía y no poesía. leer más
.
.

una cosa lleva a la otra